"Mais qu’est ce que tu vas faire en Belgique ?" Voilà, dès qu’il était question de mes vacances chez nos voisins les Belges, j’avais à coup sûr droit à cette même et sempiternelle question. Eh bien, sachez chers amis, qu’il y a plein de choses à faire en Belgique. D’abord, en Belgique, on mange. Et on mange bien et beaucoup. Mon estomac se souvient encore des mitraillettes (baguette de pain débordant de frites et de viande) et du demi bœuf et de son champ de patates modestement baptisés "Cheeseburger et pomme de terre au four".


En Belgique, on boit. Pour faire glisser la carbonnade flamande, il faut savoir ingurgiter des litres de kriek*. En Belgique on dessine ou plutôt, on regarde les dessins des autres. Capitale de la bande dessinée, Bruxelles possède un extraordinaire Centre de la BD où l’on peut facilement passer une demi journée sans jamais s’ennuyer. Petit rappel : Les Schtroumpfs, Tintin et Milou, Spirou et Fantasio et  Blondin et Cirage -une BD pas du tout raciste (sic)- ne sont pas français mais belges !   

En Belgique, on va au cinéma. Avec son musée du cinéma hyperactif, même quand il est fermé, et son festival Ecran total, Bruxelles vous offre la possibilité de découvrir ou redécouvrir les grands films de l’année et les classiques les plus anciens. En Belgique, on aime l’art et on se précipite aux Musée des Beaux arts pour s’extasier devant un Brueghel ou un Magritte. En Belgique, on se prend pour un Bourgeois du début du XXe siècle et se on se met à rêver devant les magnifiques bâtiments art nouveau conçu par l’architecte Victor Horta. Enfin, quand on est en Belgique, on évite d’aller à Bruges par ce que les seuls Belges qu’on y trouve vendent des chocolats ou des cartes postales pour les touristes.

* Carbonnade flamande : ragoût de bœuf étuvé à la bière trop bon ;  Kriek : bière à la cerise qui déchire !

NB : je ne suis pas belge.

Certains n’aiment pas la nature. Je ne sais pas pourquoi, mais on dirait que ça leur hérisse le poil. Moi au contraire, je ne peux vivre sans elle (même si je passe les trois quarts de mon temps à mouliner des bras au milieu d’une nuée de gaz carboniques). Alors, lorsqu’une amie m’a proposée un petit week-end en plein de cœur de la Sologne , j’ai tout de suite répondu "ouuuuuuuui". Limite si je ne lui ai pas sauté au cou la couvrant d’une pluie de baisers mouillés franchement répugnants. Me voici donc au pays de la tarte tatin - si vous voulez en savoir plus, je vous donne le numéro de téléphone de ma copine, celle que j’ai couverte de bave trois lignes au-dessus. Elle est intarissable sur le sujet.

Pendant que certains se gavent, utilisant leurs doigts pour faire entrer le trop plein de pommes dans leur bouche, je profite des bienfaits de la forêt solognote. Important, pour ce genre d’exercice, éviter les talons aiguilles et préférer le pantalon dit de campagne ! Voici les résultats de cette promenade solitaire ( ça fait grand reporter, j’aime bien).

PS : c’est plus pratique en cliquant ici!

Derrière les vitres du car, défilent les petites maisons de briques brunes. Sur les marches, des personnes en groupe discutent, sirotent une bière et profitent des derniers instants de la journée. Le bus poursuit sa route. Il laisse derrière lui cette image, premier aperçu d’une capitale qu’on imagine conviviale empreinte de cette sagesse celtique qui manque temps à nos esprits échauffés, à nos villes encombrées. Le véhicule s’arrête à Saint Stephen Green.

Puis se sont les premiers pas. Très vite, ils me conduisent vers une Irlande qui ne ressemble en rien à ces paysages puissants et bruts inspirés par la lecture d’Ulysse. En plein cœur de Dublin, il n’y a plus de petits vieux aux visages burinés, et sur Dawson Street les pubs ont été remplacés par des établissements de luxe où se précipite une jeunesse dorée aux portefeuilles bien garnis. Des filles hyper maquillées, brushées et habillées comme pour un réveillon du nouvel an et des hommes, casual Friday, tendent inconsciemment des billets de 100 euros pour une orgie de Guiness (tout de même!) et de champagne.

Après s’être mués en épaves, ils rentrent chez eux. Souvent dans des banlieues dortoirs conçues sur le modèle urbain américain. Dans ces rues, des pavillons de facture médiocre se font face. Aucun commerce, aucun restaurant, juste des routes, des feux tricolores et ces pavillons. Au matin, ces quartiers se vident et, le centre se remplit, s’anime, pris par une frénésie de mouvements. Les gens se bousculent, ils sont nombreux, trop nombreux à emprunter les rues piétonnes et Grafton Street, transformée depuis quelques années en village Mickey. Trop nombreux aussi à entrer et sortir de cet énorme gâteau à la crème qui fait office de centre commercial. Ecoeurant.

 Les grandes artères, les quais de la Liffey, sont  encombrés par les bus et autres véhicules motorisés. Ils surgissent de nulle part, manquent de vous accrocher à chaque instant sans en éprouver le moindre remord. Et puis le bruit incessant de leurs allers-retours mêlés aux assourdissants tacs tacs tacs des feux de circulations. Pas tellement différent d’une autre capitale, sauf qu’ici tout est concentré sur un périmètre très réduit, à peine aéré.

 La vision de ces multitudes qui se croisent, ce mouvement frénétique, ce bourdonnement intempestif avoisinent les limites du supportable. Heureusement, il y a ces quelques instants de quiétude volés sur les marches du Trinity College, le soleil vous caressant le visage. Il y a cette cour majestueuse et silencieuse. Il y a les bâtiments de cette université séculaire (1592) à l’allure toute britannique d’où s’échappent cette sérénité et cette sagesse propres aux institutions dédiées à l’apprentissage et au savoir.

Quelques photos ...